È solo acqua

La prima volta in cui siamo usciti, il cielo pioveva su di noi.
Ti dissi che ti amavo, tu mi sorridesti e mi stringesti forte.
Non avevamo un ombrello, ma per noi era lo stesso.
Tu eri preoccupata perché le gocce di pioggia scivolavano sulla tua testa, e si fermavano sulle punte dei tuoi capelli.
“È solo acqua.” – ti dissi.

L’ultima volta in cui siamo usciti, un sole afoso ardeva sopra di noi.
Mi dicesti che mi odiavi, e che non mi volevi più rivedere.
Restai in silenzio, mentre il sole batteva indifferente sulle nostre teste.
La traccia di una lacrima mi rigò il volto.
“È solo acqua” – mi dicesti.